Губы трубача смёрзлись в поцелуе
С мундштуком любимой ледяной груди,
Злой мороз встречает скорый поезд всуе
С тем, кого не любят, с тем, кого не жди.

В окнах проявились глянцевые лица,
Лишь трубач не видит в тамбуре дыры,
Проводник у печки шумно шевелится,
Но любовь не греет мёрзлые миры.

Он один — солист ушедшего оркестра
Вечно привечает криками трубы
Всех, кто потеряли время или место,
Тех, кого прибило к линии судьбы...

А рука всё машет, ей тепло и страшно,
И душе, как шее, пусто без креста,
У чужих привычка прибиваться к нашим,
У своих призванье — покидать места.

Люди из тлена, люди из глины, и люди из талой травы...
Ангел с лицом удивительной рыбы меня называет на «Вы»...

Обнимите даже тех, кого не ждете
Может быть, им тоже надобно тепло?
В поезде мы просто пассажиры плоти,
На перроне — души — паром на стекло.

Мы сыграем в радость, мы споём и спляшем,
Ты трубой помашешь в смерзшейся руке,
Поиграй нам наши траурные марши,
Раз уж ты с судьбою так накоротке!